The Art of
Yvette Endrijautzki
Literary Works
Kurzgeschichten
Short Stories
Carousel of forgotten Dreams Das Pferd ist einer der beständigsten Archetypen der menschlichen Kultur – ein Wesen der Freiheit, der Bewegung, der Kraft und des Instinkts, das uns über das Vertraute hinaus ins Unbekannte trägt. Von nomadischen und wandernden Völkern bis zu den Welten der Zirkusse und Jahrmärkte hat uns das Pferd begleitet, getragen und transportiert und ist dabei zu einem festen Bestandteil unserer kollektiven Vorstellungskraft geworden. Auch in Mythologie und Astrologie verkörpert das Pferd einen freien und mystischen Geist – schnell, kraftvoll und fähig, Grenzen zwischen den Welten zu überschreiten. Nicht umsonst heißt es: Das größte Glück der Erde liegt auf dem Rücken der Pferde. Nirgendwo wird diese Beziehung vielleicht so schön – und zugleich so eigenartig – sichtbar wie im Karussellpferd: Es galoppiert ewig im Kreis und kommt doch niemals irgendwo an. Carousel of Forgotten Dreams verwandelt diesen vertrauten Archetyp in ein mechanisches Wesen. Ein Zuchtpferd aus Zahnrädern, Maschinenteilen, Zaum und Zügeln, die seine Muskeln und Sehnen ersetzen und etwas einst Wildes und Organisches in etwas Konstruiertes, Kontrolliertes und Reproduzierbares verwandeln. Vielleicht liegt genau hier der Widerspruch im Zentrum unserer Faszination für das Pferd: Wir bewundern seine absolute Freiheit und finden zugleich immer neue Wege, es zu zähmen, zu domestizieren, zu reproduzieren und sein Bild zu kommerzialisieren. Als verschaukeltes Pferd, dekorativ und unterhaltsam, ist es zu einer Ikone geworden, die weit über das Tier selbst hinausweist. Wir schätzen das Pferd so sehr für seine Kraft, dass wir sogar die Leistung unserer Maschinen an seiner Stärke messen – ein Zeichen dafür, wie tief das Pferd in unserer Art steckt, die Welt zu denken, zu vergleichen und zu vermessen. Ein Steckenpferd, das selbst zum Maßstab der Dinge geworden ist: Horsepower – Pferdestärke, abgekürzt PS. Von allem, was Räder besitzt, bis hin zu Sport, Mode und Luxus begegnet uns der Geist des Pferdes – auf hohem Ross oder aus gutem Stall: im Ferrari, Porsche, Ford Mustang, Ralph Lauren Polo, Iron Horse, Marlboro Man, Black Beauty, Levi’s, AIGNER, Hermès’ Calèche, Blanton’s Bourbon, den Budweiser Clydesdales, ASUS und Pegasus – um nur einige zu nennen. Mythologisch, symbolisch und technologisch wurde das Pferd zu einer endlosen Sammlung von Parabeln und Symbolen – jedes davon trägt einen Teil seiner ursprünglichen Kraft, Ungezähmtheit, Geschwindigkeit oder Mystik in sich. Wir haben das Pferd zum sattelfesten Symbol für Power, Freiheit und Abenteuer gekürt. Während wir Maschinen bauen in dem Glauben, sie würden uns befreien, befördern wir uns selbst in ein Karussell der Abhängigkeit – indem wir unser eigenes kreatives Denken und unsere Vorstellungskraft aus der Hand geben und uns vom Teufel reiten lassen. Die Gefahr ist nicht die Maschine. Die Gefahr beginnt dort, wo wir aufhören, sie bewusst und sinnvoll zu nutzen, und beginnen, uns von ihr benutzen zu lassen. Dann wird PS zu KI. Kreativität zu Automatisierung. Vorstellungskraft zur Simulation. Dieses Karussellpferd stellt die Frage: Auf welches Pferd setzen wir? Was bleibt von unserer Sehnsucht und vom Wesen des Pferdes, wenn Freiheit selbst zu einem Mechanismus und zu einem vergessenen Traum wird? „Ein Pferd ohne Reiter ist immer noch ein Pferd. Aber ein Reiter ohne Pferd ist nur ein Mensch.“ — Stanisław Jerzy Lec
english version: Carousel of forgotten Dreams The horse is one of the most enduring archetypes in human culture — a creature of freedom, movement, power and instinct, carrying us beyond the familiar and into the unknown. From nomadic and travelling cultures to the worlds of fairs and circuses, the horse has accompanied us, carried us, transported us and become part of our collective imagination. Even in mythology and astrology, the horse embodies a free and mystical spirit — fast, powerful and capable of crossing boundaries between worlds. And yet, perhaps nowhere is this relationship more beautifully — and strangely — reflected than in the carousel horse: a creature forever running, but never going anywhere. Carousel of Forgotten Dreams transforms this familiar archetype into a mechanical being. Gears, wheels and fragments of machinery replace muscles and sinew, turning something once wild and organic into something constructed, controlled and repeatable. Perhaps this is the contradiction at the heart of our fascination with the horse: we admire its absolute freedom while constantly finding ways to harness, domesticate, reproduce and commercialize its image. Decorative and amusing, the horse has become an icon far beyond the animal itself. We hold the horse in such high regard for its power that we even measure the power of our machines against its strength — a striking reminder of how deeply the horse has entered our way of thinking, comparing and measuring the world, until the horse itself has become the measure of things: horsepower, abbreviated as HP. From cars, motorcycles and bicycles to sports, fashion and luxury, we see the spirit of the horse everywhere: Ferrari, Porsche, Ford Mustang, Ralph Lauren Polo, Iron Horse, Levi’s, AIGNER, Hermès’ Calèche, Blanton’s Bourbon, Budweiser Clydesdales, ASUS and Pegasus, to name only a few. Mythological, decorative, commercial and technological, the horse has been transformed into an endless collection of symbols — each carrying some fragment of its original power, freedom, speed or mystique. No wonder we have made the horse a symbol of power, freedom and adventure, while building machines in the belief that they will set us free — only to find ourselves caught in a carousel, or a hamster wheel, increasingly dependent on them, controlled and confined, as we surrender our own ways of thinking, creating and imagining. The danger isn't the machine; it's what happens when we stop using it and start letting it use us. HP has become AI. Creativity has become automation. Imagination has become simulation. This sculpture asks: what remains of the horse’s aspiration when freedom itself becomes a mechanism — and a forgotten dream?
Auszug aus meinem Buch 'Testament 0´
Herrschende Rechtsordnung In vielen Kulturen wird die linke Körperseite mit Weiblichkeit, Emotion, Intuition, spiritueller Tiefe und dem Herzen assoziiert, das auf der linken Seite schlägt. Die rechte Seite hingegen verbindet man mit Kontrolle, Handlung und Autorität. Durch kulturelle Normen und Praktiken wurde die Bevorzugung der rechten Hand als (aus-)führende Hand über Jahrtausende hinweg tradiert, während die linke als unrein oder gefährlich galt und so den Namen sinister erhielt. So wurde der Mensch schematisch zum Rechtshänder. Als Faust der Ordnung erhob sich die rechte Hand zur herrschenden öffentlichen Hand, zur Oberhand. Als Richtende verkündete sie Recht, Rechtsweg und Gerechtigkeit – wie es bereits das lateinische dexter verrät: geschickt, glückverheißend. In der östlichen Medizin wie auch symbolisch steht die rechte Hand, verbunden mit Yang-Energie und der linken Gehirnhälfte, für Kraft, Ordnung, Führung, Rationalität und Logik. Die linke Hand hingegen – empfangend, intuitiv, gefühlvoll, mit Weisheit und dem Herzen verbunden – blieb das Gegenbild: sinister, unrein, unheilvoll. Diese Gegenüberstellung wirkt nicht nur wie ein kulturelles Konstrukt, sondern findet auch aus westlicher Perspektive einen leisen Widerhall. Neurowissenschaftlich zeigt sich, dass die linke Gehirnhälfte, die überwiegend die rechte Körperseite steuert, stärker an Sprache, Analyse und zielgerichtetem Handeln beteiligt ist. Die rechte Hemisphäre hingegen – korrespondierend mit der linken Körperseite – arbeitet eher ganzheitlich, räumlich, implizit, dem Ton der Dinge näher als ihrer Ordnung. Hinzu kommt die Prägung durch den Körper selbst: Die Mehrheit des modernen Menschen ist rechtshändig. Werkzeuge, Schrift, Gesten – die Welt wurde entlang dieser Dominanz geformt. Das Rechte wurde zur handelnden Seite – zur Norm, zum Sichtbaren. Selbst in der Embodiment-Forschung zeigt sich, dass Bewertungen nicht nur gedacht, sondern verkörpert sind: Rechtshänder ordnen dem Rechten wie von selbst das Positive zu, dem Linken das Negative – eine leise Konditionierung des Körpers, die sich als Unmittelbarkeit tarnt. Auch die Sprache trägt diese Spur weiter. „Recht“ meint zugleich richtig, gerecht, upright, aufrecht. „Links“ hingegen blieb im Schatten: das englische sinister, das französische gauche – ungeschickt, taktlos, linkisch. Bedeutung sedimentiert sich im Wort und macht die Asymmetrie lesbar. So setzt sich diese Verschiebung fort, lange bevor sie bewusst gedacht wird. Selbst im Wortfeld von beherrschen – Herrschaft, Herrscher, Herrlichkeit – verdichtet sie sich weiter. Macht, Kompetenz und Autorität erscheinen sprachlich als Herr-Sein über Dinge. Wer verfügt, urteilt, richtet oder lenkt, gilt als Herr der Lage, als Recht-Haber. Die Frau erhält Autorität nur um den Preis der Vermännlichung. Die Herrenlose muss herrisch werden, um als handlungsfähig zu gelten. Weiblichkeit selbst ist nicht Trägerin von Ordnung, sondern das, worauf Ordnung angewendet wird. Sie erscheint nicht als ordnendes Subjekt, sondern als das Geordnete. So verankert Sprache Macht im Männlichen und rückt das Weibliche in die Nähe von Schwäche, Unheil und Verfügbarkeit. Der Herr handelt, die Frau wird be-, ver- oder misshandelt. Sprache bildet hier nicht nur Macht ab; sie stabilisiert sie – und verrät zugleich das Rechts-system, aus dem sie stammt: seine patriarchale Logik. Im antiken Ägypten galt die rechte Hand vor allem symbolisch als bevorzugte Hand für Schreiben und rituelles Handeln. In zahlreichen alten Kulturen verband man die rechte Hand mit Osten, Sonnenaufgang und Lebensbeginn, die linke mit Westen, Sonnenuntergang und Tod. Da Tod und Weiblichkeit gleichermaßen mit Angst und Kontrollverlust belegt waren, erschien es folgerichtig, Linkshändigkeit mit dem Unreinen oder dem Teuflischen zu assoziieren. Das zeigt sich in einer stillen Bildgrammatik religiöser Darstellungen: Die rechte Seite erscheint als Ort des Erwählten, die linke als die des Verstoßenen. Beim Jüngsten Gericht sammeln sich die Gerechten zur Rechten, während die „Schuldigen“ zur Linken treten. Die Trennung verläuft nicht nur durch den Raum, sondern durch den Wert. Diese Haltung setzte sich bis in die Moderne fort. Mit der Einführung der allgemeinen Schulpflicht im 19. Jahrhundert wurde Linkshändigkeit als Defekt vermittelt und war das, was korrigiert werden musste: Kinder wurden gezwungen, mit rechts zu schreiben – aus Gründen der Einheitlichkeit, Normierung und Funktionalität. Rechtshändigkeit wurde systematisch durchgesetzt. Werkzeuge, Verkehrssysteme wie den Rechts-vor-Links-Verkehr, industrielle Abläufe sowie gesellschaftliche Gesten und Regeln, etwa im Sport oder Tanz, orientierten sich fortan an der rechten Hand. Der Rechtsweg war ausgeschlossen. „Rechts“ als richtig lag nun auf der Hand. Wer unbeholfen war, hatte eh zwei linke Hände. Mit dem linken Bein aufzustehen galt als schlechtes Omen. Die Sprache wurde zur Komplizin dieser Wertung: link bedeutete hinterhältig, hinterfotzig, falsch. Die Trauung zur linken Hand bezeichnete die Eheschließung einer sozial unebenbürtigen Frau mit einem Adligen – ein sprachlicher Beleg für die Abwertung des Weiblichen. Ein entsprechender Begriff für den sozialen Aufstieg eines Mannes existierte nicht, da Ehen (Muntehen) männlich organisiert waren. Heirat – im lateinischen marītāre (engl. marriage), abgeleitet von marītus, dem Ehemann – bedeutete ursprünglich das „Zum-Ehemann-Machen“, das „In-den-Stand-des-Ehemanns-Versetzen“. Die Institution ist sprachlich vom männlichen Status her gedacht. Der Wortstamm setzt nicht die Verbindung zweier Menschen ins Zentrum, sondern den Mann. Im Wortkörper selbst bleibt die Ordnung sichtbar: Die Ehe ist nicht vom Paar, weder von der Frau her definiert, sondern vom marītus. Der Mann fungiert als Referenzpunkt – die Verbindung erhält ihren Namen durch ihn, im wahrsten Sinne des Wortes, da die Frau mit der Eheschließung verpflichtend den Familiennamen des Mannes annahm (nach § 1355 BGB bis 1994). Auch das Wort Heirat, aus dem althochdeutschen hīrāt, bezeichnete ursprünglich den „Hausrats-Beschluss“ – die Begründung einer Ordnungseinheit. Doch auch diese Ordnung war patriarchal strukturiert. Bis ins frühe 20. Jahrhundert wechselte die Frau ihre Zugehörigkeit: von der Sippe des Vaters in die des Ehemanns – Träger von Herkunft, Identität und Erbrecht. So zeigt sich, wie das weibliche Prinzip und seine Verbindung zum Links in der Sprache an den Rand verschoben wird. Bis heute gilt es in vielen Kulturen als unhöflich oder unrein, mit der linken Hand zu essen oder etwas zu übergeben. Sie wird dem Körperlichen, dem Niederen zugeordnet – während die rechte für Austausch, Gabe und Beziehung reserviert bleibt. In Regionen ohne frühe Besteckkultur entstand diese Trennung aus einer einfachen Notwendigkeit heraus – der Unterscheidung zwischen Reinigung und Nahrung. Religiöse Systeme nahmen diese Praxis später auf und stabilisierten sie, etwa im Islam, sichtbar in den Reinheitsregeln der Hadithe verankert, und im Hinduismus, wo sie sich im Gefüge von rein und unrein (śuddha / aśuddha) zeigt – in Geste, Handlung und Berührung. Nicht als festgelegtes Gesetz, sondern als gelebte Ordnung. So verdichtet sich eine anfängliche Notwendigkeit zur Norm, die Norm zur Bedeutung. Und schließlich wird diese Unterscheidung als Hierarchie wirksam – tief verankert, verkörpert und unbemerkt vollzogen. Die führende Hand – von den Römern auch Hand des Eides genannt – hielt die Fäden in der Hand. Sie wurde zur Oberhand, zur Schwerthand. In ihrem Griff lagen Macht, Ehre, Dominanz und Männlichkeit. Die linke Seite samt Hand erhielt eine Schelle und entwickelte sich zur linken Nummer. Das weiblich konnotierte Links galt als rechtsunfähig und wurde aus dem Verkehr gezogen. Etwas „mit links“ zu schaffen hieß, es sei so einfach, dass selbst die schwache Seite genüge – etwas, das man ebenso gut links liegen lassen konnte. So entstand hinter vorgehaltener Hand eine implizite Rechts-vor-Links-Ordnung – eine Gesellschaft, die systemische Wertung und Entwertung verinnerlichte, ohne sie benennen zu müssen. Archäologische Befunde zeigen jedoch eine deutlich größere Varianz der Händigkeit als in modernen Gesellschaften. Die Normierung der rechten Hand ist kein Naturzustand, sondern ein kulturelles Produkt. In prähistorischen Höhlenmalereien zeigt sich diese Vielfalt deutlich: Handabdrücke an den Wänden belegen, dass Malereien auch mit der linken Hand ausgeführt wurden. Selbst der Körper widerspricht dieser Ordnung. In der Musik übernimmt oft die linke Hand die feinere Arbeit: Sie greift die Töne auf Violine und Gitarre, formt Intervalle und Intonation, während die rechte den Bogen über die Saiten streicht oder den Rhythmus anschlägt. Auffällig ist zudem, dass sich bei vielen Genies, großen Denkern und Visionären Linkshändigkeit oder Ambidextrie findet: bei der Nobelpreisträgerin Marie Curie, dem Kunstgenie Frida Kahlo, dem englischen Schriftsteller und Mathematiker Lewis Carroll, dem spanischen Maler Pablo Picasso, der französischen Sängerin Édith Piaf, dem Musiker Jimi Hendrix, der seine Gitarre spiegelverkehrt spielte, oder dem Universalgelehrten Leonardo da Vinci, dessen Notizen oft in Spiegelschrift verfasst sind. Auch Persönlichkeiten wie Ludwig van Beethoven, Michelangelo und Albert Einstein werden in diesem Zusammenhang häufig genannt. In vorindustriellen Kulturen finden sich zudem zahlreiche Tätigkeiten, in denen die linke Hand funktional und symbolisch zentral war: In der jungsteinzeitlichen und bronzezeitlichen Textilproduktion Europas führte sie den Faden beim Spinnen und Weben; in der antiken griechischen Welt ist diese Tätigkeit mythologisch im Bild der Moiren verankert. Sie war führend in der Geburtshilfe, der Volksmedizin sowie in rituellen Tanz- und Kreispraktiken indigener Kulturen Afrikas, Amerikas und Ozeaniens, wo die linke Seite häufig die führende Richtung übernahm – verbunden mit Ursprung und Zyklus. In mystischen Strömungen erscheint dieses Links als via feminina – der weibliche Erkenntnisweg: nicht linear, sondern zirkulär; nicht erobernd, sondern verwandelnd. Wie ein Ring schließt er sich nicht, um zu begrenzen, sondern um Verbindung sichtbar zu machen. Schon im alten Ägypten wurde der Ring am Ringfinger der linken Hand getragen – im Glauben an eine Vena Amoris, jene Liebesader, die von dort unmittelbar zum Herzen verlaufe. Die Römer griffen dieses Sinnbild auf und verankerten es in ihrer Tradition. Der Ringfinger selbst gilt seither als Finger der Beziehung – weder der Zeigende noch der Greifende, sondern der Tragende. In symbolischen Elementlehren ist er dem Element Erde verbunden: dem Verdichteten, dem Verlässlichen, dem, was Form annimmt und Bestand hat. So wird der Kreis am Ringfinger zu einer stillen Erdung des Herzens. Liebe nicht als flüchtige Regung, sondern als verkörperte Bindung. Ein unsichtbares Band, das Wurzeln schlägt. Das Herz bezeichnet ursprünglich nicht das anatomische Organ, sondern die leibliche Mitte – den inneren Kern, den „core“ des Menschen. Von hier aus wurde das Herz als Sitz von Gemüt, Mut, Wille und Leben verstanden. Im lateinischen cor, im spanischen corazon, im französischen cœur, klingt jene Qualität an, die sich in Courage fortsetzt: Mut als Bewegkraft, als Puls, als zyklische Bewegung. Im arabischen ist „qalb“ das Herz und bedeutet Veränderung, Umkehr und Kern. Das Herz steht für innere Ausrichtung, für Wagemut und die Bereitschaft, sich berühren und verwandeln zu lassen. Im Sanskrit ist das Herz „Hrdaya“ und das, was schlägt und weiß. In der christlichen Bildwelt erscheint Marias Herz – von Schwertern durchdrungen – als Zeichen der „Sieben Schmerzen“: Ort des Mitfühlens. Nicht Macht oder Dominanz, sondern bewusste Empfänglichkeit und tragende Tiefe. In der mittelalterlichen Mystik – etwa bei Mechthild von Magdeburg oder Gertrud von Helfta – wird das Herz zum Raum der Gottesbegegnung. Es ist nicht Symbol eines Organs, sondern Schwelle: Ort der Durchdringung von Menschlichem und Göttlichem. So steht das Herzzentrum nicht nur für einen Muskel, sondern für die lebendige Mitte des Menschen – für Mut, Mitgefühl, (Muskel-)Kraft, Bewegung, Transformation und Verkörperung. Doch mit dem Verlust der goldenen Mitte, der Balance zwischen links und rechts, entwickelte das System Mensch einen Herzfehler: eine kollektive Links-Schwäche. Obwohl das Herz links schlägt, heißt es, man müsse es „am rechten Fleck“ haben. Die Hand aufs Herz zeigte, wo es war – aber nicht mehr, wie es sich anfühlte. Es war noch immer genau dort, wo es hingehörte – aber nicht mehr mit ganzem Herzen dabei. Es war die Herzlichkeit, die fehlte. Was sichtbar wird, ist keine Schieflage einzelner Rollen, sondern eine kollektive Pathologie. Die unterdrückte Herzlichkeit, Empathie, Liebe, Bindung und Fürsorge fehlen dem System Mensch insgesamt. Nicht nur Frauen und Kinder zahlen den Preis einer systemischen Vermännlichung. Auch gegen den Mann selbst richtet sich das Patriarchat — als emotionale Selbstverstümmelung, als Abspaltung seiner inneren weiblichen Seite, blockiert durch eine Ordnung, die das Herz entmachtet: Handlung ohne Rückbindung. Macht ohne Herz. Ordnung ohne L(i)eben. Außen wird nur vollzogen, was innen längst entschieden ist. Die Zerstörung der äußeren Natur spiegelt diese innere Verwüstung. Der Abgrund ist kein plötzlicher Sturz – er ist die eingeschlagene Richtung ohne kreiszentrierte Ausrichtung. „Wir sind am Kreuzweg: Nach links: zurück ins Paradies. Nach rechts: weiter zum Abgrund.“ Jürgen Köditz
Kolibri Nachdem ich nun über 10 Jahre in Seattle gelebt hatte, entschloss ich mich doch tatsächlich, zurück in meine kleine Heimatstadt Wuppertal zu ziehen - ein verschlafenes und zerrissenes kleines Kaff, das sich gerne mit mehr Kaugummis und Hundekacke auf den Strassen schmückte, als ein freundliches Lächeln über die eigentlich noch vorhandene Lebensqualität. Ein versackter Sumpf, welchen ich nicht sonderlich vermisst hatte. Dennoch voller Charakter, Charme und vielen wertvollen Erinnerungen, war ich mir nicht sicher, ob ich diese Stadt liebte oder verabscheute, und vielleicht war es auch genau diese Spannung, die mich hierher zurück brachte. Tatsächlich wurde Seattle unermesslich teuer, entfacht durch eine penetrierende unverschämte Tech-Industrie mit seiner folglich invasiven Gentrifizierung: ein Wandel, den die meisten großen Städte auf unserem noch aber knapp fortbestehendem Planeten seit einiger Zeit durchlebten. Nachdem ich die mänadische Entfaltung eines angeblich weltverbessernden Silikon Valleys II beobachtete, mit all ihren unumgänglichen Konsequenzen, wurde mir sehr bald klar, dass die "Rückkehr in meine sogenannte Heimat" nicht mehr so ganz eine Frage der Wahl war. Und somit blieb mir nichts übrig, als mich der Qual zu ergeben, und mich einige Monate später in meinem neuen alten Zuhause wiederzufinden. Im entzückenden Luisenviertel angekommen, bemerkte ich als erstes den großen bunten Graffiti-Vogel an der Mündung meiner Straße, wo ich in eine charmante kleine Gründerzeit Wohnung gezogen war. Dieser Vogel, eindeutig ein Kolibri, verzierte die Aussenwand eines mediterranen Lebensmittelgeschäfts. Wobei ich nicht wirklich wusste, ob er die eingeschmuggelte Hässlichkeit des Bauwerks im schlechten Stil der 50-er Jahre verschleierte, oder gar noch mehr hervor hob, denn das Gebäude selbst zierte sich sehr ungeschickt zwischen den prunkvollen Wilhelminischen Stattlichkeiten. Durch die Osterfelder Strasse taumelnd, erinnerte ich mich dann an den toten kleinen grünen Kolibri, den ich an einem wundervollen See inmitten der Wildnis von Seattle fand. Da ich nichts wegschmeissen konnte, nicht einmal den verrufenen Tod, nahm ich das seelisch umquartierte Häufchen Elend mit nach Hause, um es dann später in einen klaren durchsichtigen Harzguss von Chemie zu verewigen. Ich hatte also einen Vogel. Endlich, und zum ersten Mal, an meiner neuen Haustür mit der Nummer 8 angekommen, öffnete ich das schwere Tor eines Gründerzeithauses und fand zu meiner Überraschung ein Coolibri-Heft auf der Treppe. Eine monatlich erscheinende regionale Kulturzeitschrift, in deren Kleinanzeigen man nebenbei auch kaputte Staubsauger kaufen konnte oder einen Einblick darin bekam, wer gerade wen suchte. Er sie – oder sie ihn. Oder er und es ihn. Und vielleicht suchte man am Ende sogar sich selbst. Als ich schließlich mit Ach und Krach meine kleine Werkstatt eingerichtet hatte, nahm ich mir das kleine Geflügel vor und integrierte es in eines meiner Konstrukte. Während ich so, vom Kolibri inspiriert, vor mich hinarbeitete, dachte ich über die Besonderheiten und erstaunlichen Fähigkeiten dieses kleinen Vogels nach – etwa seine phänomenale Fähigkeit, rückwärts zu fliegen. Er kann Momentum halten, auf der Stelle schweben und selbst unter wechselnden Luftverhältnissen seine Position halten wie kaum eine andere Kreatur. Im philosophischen Verdruss fragte ich mich, ob meine Heimkehr nach Wuppertal vielleicht ein Rückschritt war. Und ob ich vielleicht selbst eine Art Momentum entwickeln müsste, um an diesem für mich so trivialen Ort verweilen und ihn ertragen zu können. Fasziniert von diesem kleinen Vogel erlaubte ich mir einen tieferen Einblick in dieses geflügelte Wunder und entdeckte erstaunliche Eigenheiten, die weniger bekannt sind. So etwa die Bewegung seiner Flügel im Flug, die das Bild einer 8 erzeugt – jenes Symbol für Unendlichkeit, Ewigkeit und Kontinuität. Wenn wir den Kolibri genauer beobachten, erkennen wir, wie energisch er den süßesten Nektar exotischer Pflanzen sucht – und damit scheinbar unermüdlich das Gute im Leben und die Schönheit des Augenblicks. Erst später erkannte ich, dass ich vielleicht gar keinen Rückschritt machte und auch nicht stagnierte. Vielleicht hielt ich lediglich Momentum, um nach meinem eigenen süßen Nektar zu suchen und mich in einem Muster der Kontinuität zu bewegen – ganz gleich, ob vorwärts oder rückwärts. Denn beides ist Teil derselben unendlichen Bewegung. Es ging in Wirklichkeit nicht darum, wohin mein Weg führte oder was ich möglicherweise hinter mir gelassen hatte. Es ging vielmehr um meine Absicht und darum, wie ich passiere. Eine zeitlose Passage durch die ewige Kontinuität. Und so bewegte ich mich vorwärts, indem ich rückwärts ging. Y. Endrijautzki
English version: Colibri After 11 years of living in Seattle, I decided to move back to my hometown in Germany, a little shithole called Wuppertal. Yet, full of character, charm and old memories, I wasn't sure if i loved or hated this town, and maybe this tension was exactly what brought me back to here. In fact, Seattle became insanely expensive, ignited by a dominating tech-industry and an invasive gentrification like most big cities over the world are experiencing. After observing the unfolding of a silicone valley II, and surrendering to all its consequences, i figured that "going home" wasn't really going to be a choice anymore. When i landed at my new place, first thing i made notice of, was the the big graffiti bird at the entrance of my street, where i had moved into a wonderful small little "fin de siecle" apartment. A hummingbird, painted on a wall of a Mediterranean food store. I then remembered the dead little hummingbird i found in Seattle, immortalized by casting it in clear resin. Inspired by this bird, just a few weeks later, when i finally had set up my work shop, i integrated that casted bird into a construct i started working on. Thereon i thought about its qualities and all the characteristics a hummingbird is known for, like the capacity to fly backwards and to hold momentum, to be able to freeze in one spot in the air like no other creature . I wondered if my relocation back home was like going "backwards"? If i was holding momentum to be able to stay in this location and position of intensity ? Intrigued by this little bird, i then looked more into that winged wonder and learned all the amazing peculiarities which weren't so commonly known, like their fluttering wings move in the pattern of an infinity symbol – or eight symbol (like the house number 8, where i just moved in) - further solidifying their symbolism of eternity, continuity, and infinity. By observing the hummingbird, we can see they are actively seeking the sweetest nectar, forever seeking out the good in life and the beauty in each day. I realized that i wasn't necessary going backwards, but instead holding a momentum, seeking sweet nectar and moving in a pattern of continuity, no matter if it was going back or forth- as both are a part of moving. It wasn't about where i was going, but about my intention and HOW i was going .... a passage of life..... And i was going forwards by going backwards.
Die Sache mit dem "S" und mit dem "Z" Etwas zittrig, balancierte ich den von süßen weissen Schaum überquellende Becher Macchiato zielstrebig auf den einzigen noch nicht besetzten Tisch des Ladens zu. Und genauso wie mein Becher, quoll auch dieser Laden über. Und zwar mit einer lauten Anhängerschaft von Kaffee-und Frappuccino Trinkern. Ein kleines verschlafenes Straßencafé oder eine langweilige Cafeteria wäre mir in diesem Moment lieber gewesen. Aber aus zweckmäßigen Gründen landete ich hier an einem mit weissen Zucker berieselten Tisch, vor einer riesigen Glaswand, die durch schmierige Kinderhandabdrücke künstlerischen Wert gewann. Der Blick nach draussen war einer Liga von Kampfrauchern gewidmet, die sich gnadenlos eine Kippe nach der anderen anzündeten, um ihren so lebensnotwendigen Atem mit Nikotin zu veredeln. Zwischen den aufputschenden kaffeehaltigen Getränken und den Selbstgesprächen im Twitter ihres Phones, war es das A und O und auch das E, eines jeden Rauchers. Wobei das E für E-Zigarette stand. Eine 1A ausgestattete moderne Flüssig-Dampf Zigarette, mit eingebautem Akku, Ladegerät, Sparmodus, USB Kabel und weiterem mechanischem Schnickschnack. Gott sei Dank sass ich, wie im Zoo, von aussen betrachtet, hinter der Scheibe. Und es kam mir affig vor, denn hier befand ich mich tatsächlich in einem Starbucks. Was ist das eigentlich? Eine Cafeteria? Ein Kaffeehaus? Ein Coffee Shop? Es war mir selber nicht ganz klar, und was ich vor allem nicht verstand, war die Beliebtheit dieser Art von Handelskette hier in Wuppertal. Ich kannte ihn sehr gut, diesen multinationalen Konzern: eine Aktiengesellschaft, die sich auf Kaffeeprodukte spezialisierte und nebenbei auch noch sowas wie Kaffee andrehte. Schliesslich kam ich gerade frisch aus Seattle angereist, wo Starbucks vor langer Zeit geboren wurde und sich anfänglich als Gewürzgeschäft einen Namen gemacht hatte. Die Anlehnung an Steuermann Starbuck aus Herman Melvilles "Moby Dick"war anscheinend doch die Bohne wert. Ich stocherte in meinem völlig übersüßten Macchiato herum, als würde ich Moby Dick selbst in ihm jagen, wischte dabei den verstreuten Zucker vom Tisch und klappte dann endlich meinen Computer auf. Hier gab es, wie fast nirgends wo weit und breit, öffentlichen Internetzugang. Und dies war auch der eigentliche Grund, warum ich überhaupt hier war. Aus verzwickten bürokratischen Gründen steckte ich gewissermassen in Wuppertal fest. Über 15 Jahre war ich nicht hier gewesen. Und plötzlich brachte mich, kurz nach einem Urlaub in TelAviv, eine heikle Angelegenheit mit den deutschen Behörden dazu, in meine Geburtsstadt zurückzukehren. In meinem Reisepass wurde nämlich mein recht komplizierter Familienname verkehrt ausgedruckt und stimmte nun nicht mehr mit meinem gesetzlichen Namen auf der Greencard überein. Somit wurde dieses Dokument zu einem ungültigen Wisch, der mich bereits hunderte von Dollar und mühselige Gespräche mit der deutschen Botschaft gekostet hatte. Demzufolge konnte ich nun nicht wieder zurück in die USA einreisen, wo ich bereits seit 14 Jahren lebte, denn wie man die buchstabengetreue Bürokratie ja so kennt, hält sie sich gerne an jeder Ziffer auf. In Seattle versuchte ich dieses Problem noch vor meiner Abreise zu beheben. Wegen einem "S" machte ich mich tatsächlich zum wiederholten Male auf zur Botschafterin, die aus irgendeinem unerklärlichen Grund, trotz strenger Dokumentüberprüfungen, das "Z" in meinem Namen vermasselte. Die Zweigstelle der Deutschen Botschaft sass ein wenig östlich von Seattle. Dort machte ich immer einen Abstecher auf einen Macchiato in einem Cafe namens"Kaffeeklatsch", dass von einer deutschen Familie betrieben wurde. Ein interessantes deutsches Cafe mit Bäckerei, direkt am sehenswerten Lake Washington. Die rustikale und etwas in der Zeit stehengebliebene Innenausstattung erinnerte mich sehr an das, was ich vor geraumer Zeit hinter mir gelassen hatte und auch das handwerkliche Angebot von diversen Stullen und traditionellem Strudel bis Hefezopf, weckte die schon fast verblasste Erinnerung an meine ursprüngliche Herkunft. Hier sassen Touristen und amerikanische Deutsche. Businessleute und Familien mit Hund zum Sonntagsfrühstück. In Dirndl oder Joggingkluft. Im Anzug oder mit Yogamatte. Hier traf sich alles was Lust auf echten deutschen Kuchen und Stullen hatte. Auch die Botschafterin, die in einem von Gartenzwergen geschmückten Gebäude, zwei Meilen weiter hauste, war zweifelsfrei eine waschechte Deutsche. Und wie der Zufall es so wollte aus meinem vertrautem Wuppertal stammend. Da die Schwebebahn nun unsere gemeinsame Schnittmenge war, erhoffte ich mir wegen der Dringlichkeit, eine schnelle und kooperierende Hilfeleistung. Doch nach einem gescheiterten Gespräch, wurde mir sehr schnell klar, dass weder Tuffi, der berühmte Elefant aus Wuppertal, noch die Schwebebahn zu einer Annäherung beitragen würden. Neue Anträge wurden gestellt. Neue Warteschleifen ertragen. Der bürokratische Fortlauf waltete, und das "Z" blieb erstmal ein "S". Ich reiste am geplanten Tag ab. Und zwar mit dem Dokument, dass nicht mehr auf die Korrektur warten wollte. Und genau dies wurde mir später zum Verhängnis. Ein sogenannter "Catch 22", wie die Amerikaner es nennen würden. Während meines Urlaubs in TelAviv, überlegte ich kurzerhand einen Abstecher in Wuppertal zu machen, um den amtlichen Schluder des fälschlichen "S" in meinem Namen unmittelbar korrigieren zu lassen. Trotz unheilschwangeren Vorzeichen, befand ich mich kurze Zeit später im Einwohnermeldeamt von Wuppertal. Tatsächlich wollte mir auch dort niemand mein "Z" zurück in meinen Namen setzen, denn es hiess nun, dass ich meinen Reisepass nur an der deutschen Behörde korrigieren lassen könnte, an der ich sie ausgestellt bekommen hatte. Und diese war über 8000 km entfernt und befand sich nicht am Kap der guten Hoffnung, sondern in dem Land, in welches ich nicht einreisen konnte, weil ja ein "Z" fehlte. Derweil sass ich dort, im Starbucks Wuppertal, und schrieb der deutschen Behörde in Washington State per email, die wiederum von mir verlangte sich telefonisch zu melden. Das ging natürlich ebenfalls nicht, da Behördennummern nur vom Inland aus angerufen werden können. Ich stocherte verzweifelt in meinem Macchiato. Der süße Schaum war mittlerweile verpufft, sowie meine Hoffnung auf einen Ausweg, genauer gesagt: eine Aus-reise. Oder Einreise? Eine Sache der Perspektive, dachte ich mir, und sass immer noch, wie im Zoo, hinter der grossen Glaswand des Starbucks, an einem zuckerberieselten Tisch. Die deutsche Behörde verlangte zudem, den "versehentlich fehlgedruckten" Pass unverzüglich zurückzusenden, um dann meinen neuen Reisepass zu drucken. Das machte mich nervös. Denn sich ohne Papiere im "Ausland", was gleichzeitig meine "Heimat" war, aufzuhalten, war nach all dem bürokratischen Trubel doch ganz schön gewagt. Dennoch schickte ich meinen Reisepass ab. Per Eilbrief und selbstverständlich versichert. Ich trank meinen Macchiato aus und ging zur Post. Es dauerte Monate. Genau gesagt VIER davon! Vier bürokratische Monate brauchte die sorgfältige deutsche Behörde um ein "S" in ein "Z" umzuwandeln und kostete mich letztendlich mehrere Male 100 Euro, ungeachtet dessen, dass ich für dieses nachlässige Versehen gar nicht zuständig gewesen war. Ein teurer Buchstabe, so ein "Z", dachte ich mir. Einige Monate später, sass ich indessen in meinem neuen alten zuhause in Seattle, der Heimat von Starbucks, und machte einen Abstecher ins Cafe Kaffeeklatsch. Dort trank ich wie immer meinen amerikanischen Macchiato von der deutschen Familie, und blickte mit einem vergnügendem Grinsen zurück auf den beliebten Starbucks in Wuppertal. Ich löffelte den Schaum und blickte zur neu beschrifteten Verkaufstafel über dem Gebäck: Pretzel, Pfannkuchen, Strudel, Berliner....und Hefesopf. HEFESOPF? Mit "S"?
English version: S-hemo-Z-zle Somewhat shaky, I balanced the mug of macchiato purposefully on the only unoccupied table in the shop. This mug was overflowing with sweet white foam, and just like this mug, the shop was equally overflowing with a loud crowd of coffee and frappuccino drinkers. A small sleepy street café or a boring cafeteria would have been a better choice for the moment. But for practical reasons, I landed here at a table sprinkled with white sugar, in front of a huge glass wall, which gained artistic value through greasy children's handprints. The view outside was dedicated to a league of battle smokers who mercilessly lit one cigarette after another to cultivate their vital breath with nicotine. Between the adrenalizing, caffeinated drinks and their soliloquies on Twitter, it was the A and O* – and also the E – for every smoker: Where the E stood for e-cigarette. A premium-equipped, modern liquid-vapor cigarette with built-in battery, charger, economy mode, USB cable and other mechanical gadgets. Thank goodness I was located, like in a zoo, behind the glass. And it seemed apish, because here I found myself at an American Starbucks. What is it, actually? A cafeteria? A coffee house? A coffee shop? It wasn’t very clear to me, and what I truly did not fathom was the popularity of this type of chain here in Wuppertal. I was quite familiar with this multinational corporation: a publicly traded company that specializes in coffee products and also serves something like coffee. After all, I had just arrived fresh from Seattle, where Starbucks was born a long time ago and initially made a name for itself as a spice shop. The reference to helmsman Starbuck from Herman Melville's Moby-Dick was apparently worth the bean after all. I poked around in my over-sweetened macchiato, as if chasing Moby Dick in it myself, wiped the scattered sugar off the table and finally opened up my laptop. Here was access to public internet, as nowhere else far and wide. And that was the underlying motive for being here at all. For intricate bureaucratic reasons, I was stuck to some extent in this town. I had not been here for over 15 years! And suddenly a tricky affair with the German administration had brought me back to my hometown: Wuppertal. In my passport, my rather complicated surname was printed incorrectly and no longer matched my legal name on my green card. Thus, this document became an invalid piece of bumph, which had already cost me hundreds of dollars and laborious discussions with the German embassy. As a result, I couldn’t re-enter the US, where I had been living for more than 14 years, because our literal bureaucracy likes to stick to every digit. In Seattle, I tried to fix this problem before I left. Thanks to an “S,” I pushed along to see the ambassador again, who, for some inexplicable reason, despite strict document inspection, messed up the “Z” in my name. The district office of the German Embassy was located just east of Seattle. There, I always made a detour to a café called “Kaffeeklatsch,” which was run by a German family, just to enjoy their macchiato. A quaint German café with a bakery, right by the well-worth-seeing Lake Washington. The rustic, somewhat time-stood-still interior reminded me very much of what I had left behind a decade ago. Likewise, the artisanal selection of various loaves and traditional Strudel or Hefezopf aroused the almost faded memory of my intrinsic origin. Here sat tourists and American Germans, business people and families with dogs for Sunday breakfast. In dirndls or jogging rags. In suits or with yoga mats. Here, everything gathered that was in the mood for real German cakes and pastries. Even the ambassador, who lived two miles away in a building bedighted with garden gnomes, was undoubtedly a born-and-bred German. And as luck would have it, a native of my familiar Wuppertal. Since the suspension railway was now our common intersection, I hoped for quick and cooperative assistance concerning the urgency. But unfortunately, after a failed conversation, I realized very quickly that neither Tuffi, the famous elephant from Wuppertal, nor the suspension railway would contribute to a rapprochement. New applications were submitted. New waiting loops endured. The bureaucratic continuance presided, and for the time being, the “Z” remained an “S.” I left for Tel Aviv on the planned day, indeed with the document that did not want to wait for further correction. And that’s precisely what later became my quandary. A so-called “Catch-22,” as the Americans would call it. Without further ado, I made a short detour to Wuppertal in order to have the slipshod work of the erroneous “S” in my surname corrected at the relevant German office immediately. Despite ominous omens, I found myself, after my stay in Tel Aviv, in the registration office of Wuppertal, waiting for a long time. And, to my wonder, no one wanted to put my “Z” back in my name, because it was said that my passport could only be corrected by the German agency that had issued it. And this one was over 8,000 km away and not at the Cape of Good Hope, but in the country in which I could not enter, due to the fact that a “Z” was missing. Stuck between a rock and a hard place, I sat in that Starbucks in Wuppertal and wrote to the German authority in Washington State by email, which in turn required me to call them by phone. As a matter of course, that was not possible either, as government numbers could only be called from within the country. I poked desperately in my macchiato. The sweet foam had deliquesced by now, as had my hope for a way out, or more precisely: an exit! Or entry? A matter of perspective, I thought to myself, and still sat, like in a zoo, behind Starbucks’ big glass wall, at a sugar-sprinkled table. Furthermore, the German authorities requested that the “accidentally misprinted” passport be returned immediately in order to issue the new one. That made me quite nervous. Because to remain without papers in a “foreign country,” which was at once my “home,” felt quite gamy after all the bureaucratic hustle and bustle. Nevertheless, I sent them my passport. By express letter and, of course, insured. I finished my macchiato and went to the post office. It took months. Exactly FOUR of them! Four bureaucratic months were required for the meticulous German authorities to turn an “S” into a “Z” and ultimately cost me 100 euros several times, despite the fact that I had not been responsible for this negligent oversight. An expensive letter, such a “Z,” I thought to myself. However, a few months later, I was sitting in my new old home in Seattle, the home of Starbucks, and made a side trip to Café Kaffeeklatsch. As always, I drank my American macchiato from the German family and looked back with a smirk at the popular Starbucks in Wuppertal. I spooned the foam and looked over the pastry to the newly labeled sales panel above: Pretzel, Pancakes, Strudel, Berliner .... and Hefesopf*. HEFESOPF? With “S”? *A and O = Alpha and Omega *Hefezopf = a traditional German braided yeast bun Yvette Endrijautzki 2019
Miniatur Wunderland Auf der Suche nach einem Veranstaltungsort für die kommende Ausstellung 'Sulamith Wülfing, die vergessene Tochter der Stadt' , erhielt ich einen Anruf von Herrn Markert, mit Spitznamen Knibbel, aus Cronenberg in Wuppertal, wo Sulamith Wülfing einmal gelebt hatte. Er antwortete auf einen Zeitungsartikel in der Westdeutschen Zeitung, in dem die Kunstausstellung angekündigt wurde. Gestern trafen sich Herr Knibbel, meine Freundin und Fotografin Jana Turek und ich uns in seinem Cronenberger Haus, wo Herr Knibbel ein paar Geschichten über Sulamith mit uns teilen wollte. Er kannte die Familie Wülfing seit seiner Kindheit und besuchte sie früher des öfteren. Er betonte, dass sein Vater am 11. Januar, genau an dem selben Tag wie Sulamith Wülfing Geburtstag hatte (11.1.1901). Er präsentierte uns einige interessante Gegenstände, die ihm, nach dem Tode von Sulamith Wülfing von Otto, ihrem Sohn, überreicht wurden. Darunter befanden sich ein paar antike Keramiken und eine uralte Schnapsflasche, aus dem Jahre 1820, die einst der Sulamith gehörte und wohl auch benutzte. Aber auch viele ihrer Kunstkarten, einige Archivdrucke und einen antiken Kalender mit Wülfing's Werken fanden bei Knibbel ein neues zuhause. Dann, und zu unserer Überraschung, lud er uns in sein kleines privates Heimat-Museum ein, das sich im Keller, aber auch in einem Schuppen seines Gartens befand. Da Herr Knibbel früher Werkzeugmacher war, aber auch heute noch an kleineren Werkzeugen tüftelt, rief er sich sein eigens kreiertes, faszinierendes kleines Werkzeugmuseum ins Leben. Dann nahm Herr Knibbel in einen der Kellerräume, neben dem Modeleisenbahn Raum wie aus einem Bilderbuch, den er Miniatur Wunderland taufte, ein in Schutzglas gerahmtes Werk von der Wand. Es war ein Gedicht von Rainer Maria Rilke und war von Sulamith Wülfing in ihrer eigenen Handschrift niedergeschrieben. Seine Augen funkelten, als er es ansah und sagte: "Es war ein Geschenk von Sulamith an mich! Mit all diesen funkelnden Schätzen, Rohgestein und urigen Werkzeugen konnte ich es mir nicht verkneifen, Jana mitzuteilen, dass mich Knibbel an einen der magischen Zwerge von Schneewittchen erinnerte und ich mir so langsam aber sicher vorkam, als hätte man mich von jetzt auf gleich in eine zauberhafte Märchenwelt katapultiert. Knibbel teilte noch viele weitere Erinnerungen an seine wundervollen Begegnungen mit Sulamith und ihrem Sohn Otto, aber auch an ihren gleichnamigen Ehemann und Künstler Otto (Schulze). Tatsächlich war Herr Knibbel von Sulamith Wülfing so angetan, dass er ihr vor vielen Jahren ein Gedicht widmete. Es wurde in einer lokalen Zeitung veröffentlicht und er händigte uns eine Kopie aus. Das Gedicht war nicht leicht zu verstehen, da es im Cronenberger-Dialekt geschrieben war. Herr Knibbel ist als einer der wenigen Hüter des Dialekts stadtweit bekannt, und bis heute schmücken seine Widmungen die Empfangsräume und Büros vieler örtlicher Museen, des Rathauses, mehrerer Schulen und einiger privaten Unternehmen wie Knipex und Jackstätt in Wuppertal. Dann machten wir uns auf den Weg zu Sulamith Wülfing's Haus, das viele Jahre leer stand, erst neulich verkauft wurde und nur ein paar Minuten von Knibbel's Haus enfernt war. Wir hatten keine großen Erwartungen auf etwas Außergewöhnliches, außer auf ein ein paar gewöhnliche Fotos von dem Hauseingang und dem Grundstück. Aber das Gegenteil lag noch vor uns... Als wir am Haus ankamen, hörten wir lautes Hämmern und Krachen. Wir gingen durch das Eingangstor, betraten das recht unscheinbare Grundstück und schauten durch eins der offenen Fenster. Dort trafen wir den Besitzer an und fragten um Erlaubnis, das Gebäude zubetreten, um ein paar Photos für eine kleine Dokumentation zu schiessen. Der Besitzer, von Kopf bis Fuß mit Staub bedeckt, begegnete uns mit Freundlichkeit und Neugier und öffnete uns ganz natürlich die Tür. Wir fragten ihn, ob er etwas über die Geschichte des Hauses wisse. Interessanterweise erwähnte er, dass er bereits einige Nachforschungen angestellt hatte und zu seiner Überraschung erfuhr, dass die weltbekannte Vorbesitzerin am selben Tag Geburtstag hatte wie er: am 11. Januar. Herr Knibbel war verblüfft! Beim Eintritt führte uns Knibbel durch die wüste Baustelle und malte mit dem Finger in der Luft aus, wo einst Sulamiths Atelier stand, wo ihre Couch den Raum füllte, wo sie einst saßen und Kaffee tranken und wo sich Sulamith's traumhaftes Himmelbett befand. Dann baten wir Knibbel, sein Gedicht hier, inmitten den Trümmern, an genau der Stelle zu rezitieren, an der Sulamith ihrer Kreativität einst freien Lauf liess. Mit Tränen in den Augen, liessen wir uns von seinen Worte im Cronenberger Dialekt davontreiben, und für einen kleinen Moment befähigten Knibbels Erinnerungen, die Seele des Hauses zum Leben zu erwecken. Trotz des Abrisses und der angehenden Transformation in ein modernes Familienhaus, schallte Sulamith's magische Reich der Engel und Gnome noch immer durch den offenen weiten Raum. Der Besitzer erwähnte dann: "Schaut mal, was ich in dem ganzen Schutt gefunden habe!" Wir trauten unseren Augen nicht, als er mit einem alten aber noch gut erhaltenem Archivdruck von Sulamith Wülfing in seiner Hand vor unseren Augen wedelte. Unsere Haare standen zu Berge als wir den Titel auf der Rückseite lasen: Schneewittchen und die sieben Zwerge!
The tiger and the lion may be more powerful but the wolf does not perform in the circus It simply started with a milk carton, nicely placed on an old wooden shaky breakfast table, next to a woven basket of crisp fresh fruits and fire red pimientos. I didn't have any idea, that such an inconspicuous carton could be forever memorable and spark such a chain of events. The window shutters were already open, and the early summer morning sun had entered the age-old Spanish farm house where I used to live for quite some time in 1995. I could hear the many chickens outside paltering with the slaphappy rooster, and our one and only nanny goat Mora plotted her next coup to get what she wanted: the daily raid on the pantry filled with vegetables and herbs. It was always the golden potatoes she was after. And it was only minutes till the morning heat arranged for the entire kitchen to be shrouded in aromas of oregano, rosemary and fresh pine sap. I sat down by the old barn bench in front of the open fireplace. Here it was peaceful and quiet. No other sounds. No cars or man made city noise. Not even a radio, nor a television. There was only one vision, brought to you by the great fireplace of antiquity. The true discovery channel at its best: red flames, yellow flames, white flames and the incandescent orange glow, cooking up stories of microscopic sceneries and grimaces. In this house, I could stared into this fire for hours and my mornings were made from "Flare tv and fresh morning chai tea." Almost worth a television show itself, I thought. I grabbed the milk carton and added some milk to my freshly brewed chai. On one side of the package I noticed a picture of a grey wolf framed under some Spanish text, broaching the issue of Canis Lupus, which is Latin for wolf. "Throughout the centuries, the wolf has come to mean different things to different cultures. Revered as a deity or vilified as a demon, the wolf has often paid with his life for crimes he did not commit. The wolf has been exterminated in most of Europe in the last four centuries. Some pockets of wolves survived in the mountains of Spain and in just a few other countries. They are wild animals, destined to live their lives in freedom. When humans interfere in the life of wild animals, it becomes their responsibility to provide what animals can not provide for themselves, a healthy environment in which to live. The wolf has been part of the natural balance for thousands of years, but in less than 100 years, man through ignorance and misinformation has almost made the wolves disappear forever. To help protect the wolf, we will need to help protect the forrest that remains.....". I assumed this to be an educational excerpt for Spanish children, to learn about these endangered species. Because, where else would they learn about wolves, if not from milk cartons? 'Discovery Channel' wasn't a part of reality in the early 90ies yet. These 'information handouts' concealed in grocery packaging brought back memories from my childhood. Every breakfast became a heated discussion. Every breakfast table a workbench. A single cornflakes box had the power to transform a decent meal into a chaotic bricolage sessions caused by the cutting templates on the back of the package, calling phantastic 3D landscaped into children's worlds. But the morst important part of this D.I.Y bricolage journey was the instruction hiding in the bottom - deeply buried inside the cornflakes bag. The pastoral education behind this whole cornflakes box matter was probably about teaching kids patience and motivation to eat before to play. As far as I was concerned, the cornflakes themselves became minor matter and so i just rummaged through the entire box, threw out the entire cornflakes content as if it was useless packaging peanuts just to fish out that peculiar instruction to get my project started. Food was overrated. No wonder I was severely under weight as a child. But now here I was, 20 years later, more over weight than under, drinking my spicy chai, eating my morning huevos and reading my morning news brought to me by a milk carton. At least one way to cultivating my Spanish. Louis and Montse returned from their early morning mushroom hunt. There was always lots to collect in the deep earth-moist pinion pine forest around the corner. Both stepped into the house through the big ancient creaking wooden farm gate, followed by Machuello, a young propulsive Portuguese waterdog. Louis was a 49 year old Tuareg Nomad from the Sahara who moved to Andalusia in the 70s, where he continued his mahagony intarsia craftsmanship. He looked like Ian Anderson from Jethro Tull, but the Tuareg version. 10 years younger, Montse from south Spain, succumbed to Louis' charm at a craft market and ever since then, moved to the outskirts of Barcelona and lived harmoniously together in this old decrepit farmhouse, just like in a fairy tale. I found myself to be lucky to know them and learned a lot about nature, survival and joie de vivre. Montse was a wood artisan as well. While Louis created intricate furniture and elegant wooden boxes, Montse fabricated more simple and functional things. Like pipes. Peace Pipes. For hippies. And there were lots of peace pipe hippies in Spain. She definitely had her market. Montse waved with her hand up in the air and yelled: "el correo"!!! She had a postcard in her hand, and threw it like a frisbee at me. Amused did i catch this thing and to my surprise, as if the educational lecture about wolves hasn't ended yet, I descried a howling wolf in the front of the card. A wolf card by my friend Anneke from Germany. While the back was pasted with numerous German stamps, barely leaving any space for script, Anneke announced in a small scribble her planed journey to come by and visit me here in Spain. This was not a time of cell phones, of I-tunes, You-tunes, Me-Tunes or any social-media tunes triggering profile neurosis or facebook electro smog. This was old fashioned ink and paper time with no need for a charger. By the end of a busy day fraught with garden work, I went to bed early, to read a chapter of a book in dim candle light but I couldn't remember much of it, as I must have fallen asleep in the meantime. Then suddenly, in the middle of the night, something jolted me from my sleep. A sensation so unfamiliar and bizarre percolated my perception and when i opened my eyes, I couldn't believe what I saw. The idea struck me that I still must have been wandering in dreamland, only when I discovered my room to be completely light-flooded, not able to detect any source of supply. I finally understood that I was perfectly awake, when I heard Machuello barking from outside the yard, whereas the door to my room was slowly unclosing and creepily squeaking. Terrified, I witnessed the intruder. My hair stood on end when i realized that a grey-silver wolf was walking quietly through the opened door, right into the corner of my illuminated room. Since I had a classic low futon bed, my eye level was one with the wolf. Inconceivably, we stared each other right in the eyes. Piercing ice cold blue eyes were taking my breath. As fast as i could, i pulled my blanket up to my nose and then slid slowly all the way back against the wall, fearing it would attack me. Frightened to death, I constructed a backfield plan in my head wondering where Louis had left the ax. The wolf wasn't making a single sound. It just stood there, majestic, silent and masterful. 5 seconds felt like 5 light years and time slipped through the cracks, when I realized that the light source was actually nothing but the wolf itself. I started to question my sanity and reason. What I observed was absolutely impossible. Was I insane? Then all at once the wolf moved forward, quiet and steady. Like a sneaking up cat rather than a wild dog. Seeing that the wolf was stepping onto the edge of my bed, there was nothing I wanted more but to curl up and die. The only sound I could hear now was my very own pulse racing. And almost on the very verge of screaming, something ineffable took place. Like an out of a clear sky glitch in reality, an unimagined parallel existence inaugurated in sudden burst and what was presenting itself as a natural wild wolf none to soon, etherized into a fluorescent light sphere, shaping a malleable framework of a wolf. While everything around me turned back to dark again, this visible to the naked eye blue and white glowing matrix was levitating like an extracellular body over my bed. Numbly, I monitored this unbelievable interactive macrame light show. The wolf's piercing eyes still came to the fore like a multidimensional x-ray, projecting through its polygonal glowing mesh. What type of conjuring trick was this? Or was this my own created head game? Had possibly someone ended up putting psychotropic drugs in my evening tea? Really, I had no clue what was taking place here, though admittedly, I was taken and fascinated by the supernatural spectacle my eyes were absorbing. Thereupon, I had to arrange my ideas. The thought of Ayahuasca came up and I had to think about the stories that spoke of fractal patterns, of light grids and strange geometric shapes that people experienced on their metaphysical journey. But to clarify, I was crystal clear in my head and all my other faculties were functioning normal. As normal as the circumstance allowed. As I was holding my breath, this unfathomable guise was now moving just an inch before my face and I could feel a tingling sensation all over my body. I froze and was petrified by the horror, probably just one measure away from an heart attack. As stupid as it sounds, but while that light orb permeated slowly into my physical body, the wolf's head took accurate aim at my head, and like a holographic procedure, we amalgamated into one. I wasn't sure if I was assimilating the wolf or if the wolf absorbed me, so I grabbed my ears and touched my face to make sure I was still the normal format with a functional body. Eventually all lights were out and complete silence followed. The spectacle had ended and the last guest in the front row seat was shaken to the core. Completely drained and drenched in sweat, I pondered for quite some time what possibly happened and after I managed to close the door, I finally could find some sleep. "Carajo!", someone was yelling early in the morning. Again and again. "Carajo- Carajo!". I lifted my self out of bed and knew by the sound of the voice, that this information didn't mean good news. Louis ran up the stairs to my room and hammered at my door. He then yelled; "Lobo! Lobo!" and ran back down the stairs. Unfortunately my very own Spanish was compromised to an artistic minimum: a fantasy Spanish only for Machuello the dog to understand. I walked down the stairs, into the kitchen when I jumped out of my skin. Blood!!! There was blood all over the floor! Stains and foot prints. Obviously the foot prints belonged to a dog. Probably Machuello, who must have stepped into the blood puddles and left his own personal marks all over the place. It was shocking! Then outside, I immediately noticed the drops and traces of blood spread everywhere in the yard. And with it feathers, tossed all over the place. Certainly, this was not the work of Mother Holle. Louis and I knew exactly what to do, and together we walked to the chicken coop. Clearly, there was no need to unlock the door anymore. Someone invited themselves. The coop's frame was partially destroyed and evidently, this mess was the labor of some wild animal. Many chicken were lying defunct on the coop's floor and the various tail motions of red chicken foot prints were heading straight to exitus. By now, Machuello had even feathers stuck to his feet, and looked like a Mesoamerican pinata. I wondered if a fox could have created this mess but the mystery was unraveled when Louis grabbed the milk carton in the kitchen and pointed at the picture: "Lobo!". Lobo??? My hair stood on end. Which lobo? The lobo from last night? And wasn't that lobo just a light show dream?! And didn't I become the lobo or the lobo me? Gosh, did I kill the chicken? All sudden thoughts were racing in light speed through my brain. This was insane.What in the world was this all about? I had no answers and was left baffled, confused and at loss for any words. Then a few weeks later, Anneke from Germany arrived at our farm in Spain. She drove all the way from Cologne to Barcelona in her new van and upon her arrival, she handed a couple of gifts over to me. When I opened the first one, a light bulb moment permeatet my entire being. An epiphany! For the first time I truly understood the concept of synchronicity. Everything and nothing made all of a sudden completely sense. The gift she had for me, was a book called "Women Who Run with the Wolves". A book of myths and stories of the wild woman archetype by Clarissa P. Estés. A book that shaped my life for years to come. It literally brought me to run with the wolves. Followed by owls, crows and ravens. I traveled the mountains and wilderness, urban und rural, through Spain, Suisse, Italy, France, Croatia, UK, Morocco, Belgium, Netherlands and many other places. But it was in the US, specifically Hawaii and the Pacific Northwest, where I experienced my first Lakota Sioux Ceremony with a shaman who mentioned the wolf spirit in me. And in all these places, a wolf quest unraveled, to bestead the wolf woman unfurl her true nature. And to this day, when I drink my chai in the morning, I make sure I don't miss out on the milk carton's piece of news. There might be a forest that needs to be protected.... "Leave the pain behind and let your life be your own again. There is a place where all time is now, and the choices are simple and always your own. Wolves have no kings."
Das Land der unbegrenzten Unmöglichkeiten Eine wahre Geschichte. Und ein wenig grenzwertig. Um mir damals nebenbei etwas dazuzuverdienen, legte ich in Minneapolis und Seattle hier und da immer mal wieder Platten auf. Ich war kein DJ, aber offenbar verstand ich, wie man Atmosphäre schafft und einen Raum zum Tanzen bringt. Ein DJ sagte einmal etwas zu mir, das mir bis heute im Gedächtnis geblieben ist: „Technik kann man erlernen, doch ohne feines Gehör und Intuition bringt die beste Technik nichts.“ Eines Abends brachte ich meine fast komplette Plattensammlung – die mittlerweile mehrere Male per Container und Flugzeug durch die Weltgeschichte gereist war – in die GLC nach Georgetown, Seattle. Es war eine Bar, teils Restaurant, teils Bühne. Jeden ersten Samstag jedenfalls legte dort jemand auf. Ein Bekannter hatte mir dort einen kleinen Deal eingefädelt. Und so landete ich an einigen Samstagen mit fünf Kisten voller gesammelter Werke dort – musikalisch einmal quer durch den Äther: von New Wave und Prog-Rock über Neue Deutsche Welle bis Punk, Funk und Rock’n’Roll. Der Boden bebte, die Gläser klirrten und die Tanzfläche hüpfte, surfte, rockte, rollte, krächzte und ächzte. Und je später der Abend, desto kürzer wurden die Beine und desto mehr kroch man über den abgetanzten Boden. Während „Ça plane pour moi“ durch den Raum schallte, erinnerten manche Nächte an eine wilde Mischung aus Footloose und Gremlins. Manch einem klebte die Cocktailzitrone auf der Stirn, während die Strohhalme immer häufiger den eigentlichen Zugang verfehlten. Dass keiner am Deckenventilator hing, grenzte an ein Wunder. Für manch einen Fremden, der durch das Fenster schaute, erinnerten solche Szenarien wahrscheinlich eher an einen ausgewachsenen Alptraum. Und was nach solchen Veranstaltungen geschah, ist – Gott sei Dank – in keinem Buch verewigt. Außer einem: die Geschichte von der verfehlten Beute. Der Alkoholverkauf war in Washington ab 2 Uhr nachts verboten – eine Regel, an die sich eine Europäerin erst einmal gewöhnen musste. Gefeiert wurde natürlich trotzdem. Bis in die Puppen, nur eben ohne Alkohol. Und obwohl GLC für Georgetown Liquor Company stand, war das tatsächlich möglich. Allerdings nur, weil sich die meisten um Punkt zwei Minuten vor zwei – also vor dem letzten Ausschank – noch einmal doppelt und dreifach die Rübe mit sogenannten Shots marinierten. Während ich meine Plattenkisten zusammenräumte und die Technik abbaute, verstand ich irgendwann auch, warum die Amerikaner sie Shots nannten. Dass das Land etwas für Waffen übrig hat, ist ja bekannt, aber offenbar auch für solche, die sich gegen sich selbst richten. Nach zwei Uhr fielen jedenfalls einige vom Hocker. Es war tatsächlich der letzte Schuss. Irgendwann war dann auch Schluss mit lustig. Meine fünf Kisten landeten im Jeep meiner Freundin Valerie, der direkt vor dem Club geparkt war. Ich wohnte nur eine Meile den Berg hinauf und ging in der Morgendämmerung mit Freunden zu Fuß nach Hause. Valerie, die dort in der Kneipe arbeitete, versprach mir – wie fast immer –, die Plattenkisten nach dem Aufräumen vorbeizubringen. Das tat sie diesmal leider nicht. Das Telefon klingelte, während ich bereits schlief. Valerie – panisch am anderen Ende. Halb wütend, halb heulend. In ihrem hektischen Gebrabbel verstand ich zunächst nur Bahnhof. Dann wurde mir klar: Es ging um meine Platten. Sie waren weg. Einfach weg. Und nicht nur die Platten. Der Jeep fehlte. Gestohlen. Direkt vor der Kneipe. Morgens um sechs Uhr. Was für ein Mist, dachte ich. Der Jeep war relativ neu, teuer, aber ersetzbar. Die Platten dagegen waren wie Oldtimer im Vergleich zum Jeep – nicht unbedingt teuer, aber definitiv unersetzbar. Zumindest die meisten. Es gab ein Hin und Her mit der lokalen Polizei. Meine Freunde und ich benachrichtigten sofort alle Plattenläden im Umfeld, durchsuchten die lokalen Online-Märkte und meldeten den Verlust überall, wo es nur möglich war. Nichts. Fünf Wochen lang. Und dann endlich ein Anruf der Polizei. Überraschung! Der Jeep war gefunden. In einer Nachbarstadt in der Nähe von Tacoma, etwa zwei Stunden von Seattle entfernt. Wir fragten natürlich sofort nach den Platten. Die Antwort war leider negativ. Uns wurde gesagt, dass sich im Kofferraum dafür etwas ganz anderes befand: ein gesprengter Tresor. Er stammte aus einer kleinen Bank. Der Jeep war lediglich zum Transport benutzt worden. Laut Polizei waren die Diebe allerdings leer ausgegangen. Im Tresor befanden sich lediglich Wertpapiere, die ohne Ausweis und zugehörige Besitzerurkunde keinerlei Wert hatten. Noch am selben Tag fuhren wir zu dem Jeep, der inzwischen wieder nach Seattle gebracht worden war. Der Zustand des Kofferraums ließ vermuten, dass die Sprengung tatsächlich im Auto stattgefunden hatte. Scheiben und Decke waren mit einer schwarzen und weißen Staubschicht überzogen. Der Wagen selbst lief noch einwandfrei. Sogar mit Brandmarke. Wir fuhren die Strecke ab und suchten vergeblich nach den Platten: Raststätten, Müllcontainer, Tankstellen, Seitenstraßen – alles, wo man auf dieser Strecke hätte anhalten können. Doch dort gab es vor allem nur eins: Wälder und Seen. Ich stellte mir vor, wie meine Platten willkürlich in irgendeinen See geworfen worden sein könnten, um Platz für den vielversprechenden Tresor zu schaffen. Hätten die Diebe gewusst, dass all dieses Vinyl vermutlich wesentlich mehr wert war als die völlig nutzlosen Papierdokumente des Tresors, hätten sie vielleicht sogar noch „Ça plane pour moi“ daraus umgemünzt. Doch was der Klauer nicht kennt … So bekam Valerie jedenfalls ihren etwas lädierten Jeep zurück. Und wenn ich heute an einem der verbliebenen Plattenläden vorbeikomme und mich durch die Regale stöbere, frage ich mich insgeheim immer noch: Vielleicht ist eine meiner Platten wieder aufgetaucht oder längst irgendwo im Puget Sound abgetaucht. Und genau dort, tief im Salzwasser, hat sich vielleicht ein Plastic Bertrand verewigt. „Ça plane pour moi.“ Damit dürften sich auch die Fische im Puget Sound abgefunden haben. Denn alles dreht sich – und manchmal eben nicht nur auf dem Plattenteller. Yvette Endrijautzki 2009
English version: The Land of Endless Impossibilities A true story. And almost impossible. Back then, to make a little extra money on the side, I would occasionally spin records in Minneapolis and Seattle. I wasn’t a DJ, but apparently I knew how to create an atmosphere and get a room moving. A DJ once said something to me that has stayed with me ever since: “Technique can be learned, but without a good ear and intuition, the best technique is worthless.” One evening, I brought almost my entire record collection — which by then had already traveled around the world several times, by shipping container and airplane — to the GLC in Georgetown, Seattle. It was a bar, part restaurant, part stage. Every first Saturday, someone would play there. An acquaintance had set up a little deal for me. And so, on several Saturdays, I ended up there with five crates of collected records — musically traveling once across the ether: from New Wave and prog rock to Neue Deutsche Welle, punk, funk and rock ’n’ roll. The floor shook, the glasses rattled, and the dance floor bounced, surfed, rocked, rolled, croaked and groaned. And the later the night got, the shorter everyone’s legs seemed to become, until more and more people were crawling across the well-worn dance floor. While “Ça plane pour moi” blasted through the room, some nights felt like a wild mixture of Footloose and Gremlins. Cocktail lemons ended up stuck to people’s foreheads, while straws increasingly missed their intended destination. The fact that nobody ended up hanging from the ceiling fan was nothing short of a miracle. To some stranger looking through the window, scenes like these probably looked more like a full-blown nightmare. And what happened after some of those nights is — thank God — not recorded in any book. Except for one: the story of the failed loot. Alcohol sales were prohibited in Washington after 2 a.m. — a rule that a European woman had to get used to. The party naturally continued anyway. Until all hours, just without alcohol. And although GLC stood for Georgetown Liquor Company, that was indeed possible. Mostly because, at two minutes to two — just before last call — most people would marinate themselves in a double or triple round of what Americans called shots. While I was packing up my crates and taking down the equipment, I eventually understood why they called them shots. It is well known that this country has a certain fondness for weapons, but apparently also for those that are turned against oneself. After two, quite a few people were falling off their stools. It really was the last shot. Eventually, the fun was over. My five crates ended up in my friend Valerie’s Jeep, parked right in front of the club. I lived only a mile up the hill and walked home with friends in the early morning light. Valerie, who worked at the bar, promised me — as she usually did — that she would bring the crates over after cleaning up. Unfortunately, she didn’t this time. The phone rang while I was already asleep. Valerie was panicking on the other end. Half angry, half crying. In her frantic babbling, I initially understood absolutely nothing. Then it dawned on me: It was about my records. They were gone. Just gone. And not just the records. The Jeep was missing. Stolen. Right in front of the bar. At six in the morning. What a mess, I thought. The Jeep was relatively new, expensive, but replaceable. The records, on the other hand, were like classic cars compared with the Jeep — not necessarily expensive, but definitely irreplaceable. At least most of them. There was a lot of back and forth with the local police. My friends and I immediately notified every record store in the area, searched the local online marketplaces and reported the loss wherever we could. Nothing. For five weeks. And then, finally, a call from the police. Surprise! The Jeep had been found. In a neighboring town near Tacoma, about two hours from Seattle. Of course, we immediately asked about the records. The answer was unfortunately no. We were told that there was something completely different in the trunk instead: a blown-open safe. It had come from a small bank. The Jeep had apparently only been used to transport it. According to the police, the thieves had come up empty-handed. The safe contained nothing but securities that were worthless without identification and the corresponding proof of ownership. That very same day, we went to see the Jeep, which had meanwhile been brought back to Seattle. The condition of the trunk suggested that the safe had indeed been blown open inside the vehicle. The windows and ceiling were covered in a layer of black-and-white dust. The Jeep itself still ran perfectly. Even with its battle scars. We drove the route and searched in vain for the records: rest stops, dumpsters, gas stations, side roads — anywhere someone might have stopped along the way. But there was mainly one thing out there: woods and lakes. I imagined my records being randomly thrown into some lake to make room for the promising safe. Had the thieves known that all that vinyl was probably worth considerably more than the completely worthless paper documents inside the safe, they might even have turned “Ça plane pour moi” into something profitable. But what the thief doesn’t know … At least Valerie got her slightly battered Jeep back. And whenever I pass one of the remaining record stores today and browse through the shelves, I still secretly wonder: Maybe one of my records has turned up somewhere, or has long since taken a deep dive into Puget Sound. And right there, deep in the saltwater, perhaps a Plastic Bertrand has immortalized himself, while the New Wave Fish have probably made their rounds. “Ça plane pour moi.” Because everything spins — and sometimes not only on the turntable. YE 2009
Godsend The phantasmal mountains of the Pyrenees in South France, convey my most poignant encounter with a wild animal. A godsend animal. In the region of Ariège, an unusualness took place nearby a little abandoned rural community, situated by an old laid in marble quarry. Much high up in the deep dense woods, about an hour hike from the last drivable road, slopes this little forestal comune called “L’Espiougue”, surrounded by much greenery, and endowed with a few ancient stone houses and some barely visible ruins. The quarry operation, dating back to the end of 1900s, had almost vanished but left behind an obvious lore, traceable thru the big heavy copper cables, lancing atop the village, and the rusty and broken work carts with its tumbled and dwindled machine wheels covered in moss and morning glory from the extant work stations of the quarryman. Footlights for a picturesque industrial romance. When thunderstorms hit the quarry with lightning strikes, many a time the giant copper cable of the cable railway conducted the current with white and blue flashes throughout the trembling village. What fascinated me, was the repurposing of the industrial remnants and excavations. The marble quarry bed turned into a sparse but marvelous outdoor bathroom, surrounded by 40 meter high rock faces. Some machine parts transformed into whimsical art sculptures and some metal beams and wheels into auxiliary structures for the permaculture garden or sustainable housing. Everything had its place and purpose. Again. And this is where I decided to live in 1996. Off the grid, without electricity and sanitary facilities, away from all the hustle and bustle of the big cities in Europe. The commune was manned by 8 people only, mostly french folks and one german. They were artists, landscapers, gardeners, political activists and travellers. I was one of them. Life was simple, down to earth but also raw and rough at times. We lived autarkic, independent and free. For the most part. Every few weeks only, we left our home for disputed consumption in the nearby village, about an hour drive through the countryside. The wine, tobacco and chocolate was the arm twister for most of us. Even though we produced our own home made wine, and actually tobacco leaves grew in our garden. A stupendous garden which resembled the conception of Eden, a miracle working plain that provided us all year with every vegetable one can imagine. We were free. Free from pesticides, free from distractions, free from the trivial brainchild of the modern society. Of course this paradisiac lifeform encompassed lots of work and devotion, but for those who clicked with the rhythm of earth, it all made sense. I spend my first winter in the guest house, where most of the vegetables, the preserves and dried foods were stored in the back room. The old barn door always had to be shut and secured, thanks to Itak, our donkey, who had more brains than many a human. The mysterious quarry village was inhabited by many outdoor cats, chickens, salamanders, frogs and a few dogs. A white barn owl blessed the land with her nightly bleeping. Here, the nights were totally dark, and depending on the moon, one could see clearly the heavens with all its godliness of shining and twinkling stars. Once the sun set, the presence of the dawn was pervasive, urging everyone to brace oneself for the nightfall. Wood needed to be chopped and carried inside, windows and doors locked for no wild animals could cause any harm to the stashed foods or construction, water from the spring needed to be supplied if necessary, oil lamps or candles prevented, the animals fed and brought to their hutch. I’m sure it didn’t matter if it was 1572 or 1996, the time was always here and now. After a year spent back to the roots in the mountains, i remember how i almost felt like an aborigine, when i saw a touristy man with a fancy watch on his wrist, hiking through the village, since a wander trail meandered through our Garden of Eden. Certainly it was seldom, that anyone made it up here. This was not a regular pedestrian path, much less accessible for wheelchairs or strollers. It took an experienced and courageous hiker to make it up here to draw a breath of the thin fresh air of Pyrenees exhalation. Under the quarry’s village slumbered a cloak-and-dagger grotto with a cove-like entrance that resembled a stone-giant’s mouth. Everything around was cloaked in vines and ivy. Sometimes i had to utilize my pocket knife to even get to my destination. When i sat by the cave, i would count dozens of bantam bats flying in and out the grotto. And once in awhile i could hear the little critters make quirky sounds. The rather vertical crack opening the grotto was very small to enter for any human, and something wasn’t quite inviting already. Therefor i never made it further than the opening of the giant’s mouth. A neighbor’s villager recounted the story of Nostradamus having spend some significant time in this mystical area. One sunny winter day, i decided to hike uphill, where i had never really explored the upper mountain region. The weather was pleasant and as long as the sun wasn’t playing hide and seek with the clouds, one could always find some enjoyable warm hours. Though, as soon as the sun had decided to cast her unwelcomed shadows during her take off behind the mountains, the temperature could drop rapidly from 23 degrees to freezing temperatures. I didn’t plan on hiking out too far but somehow my plans proceeded differently. For about an hour or so, i followed a trail that was merely trampled by hunters. No one else truly made it up here. The wild grass and gnarly burl wood was frosted and rock hard. Every step over the icebound weeds, sounded like a gnashing of teeth. It was astounding to me, that i could wear light summer clothes but walk over frozen ground. In fact, the sun was so strong, that some people even got sun burned during wintertime. On my walking-tour, i passed by a few old decrepit hunting lodges, traversed the last broad foothill pastures and stopped by some semi hidden creeks emerging from interesting looking rock formations. Every few bouts, i turned around to capture the view to memorize my route back. It was dead silent up here. Rather a void of sound, of which is said that not everyone could handle. But in this thin air, one could definitely learn to see and hear for miles again. In the melting snow on the ground, i could smell the pine tree’s sap and a somewhat musty odor of the fungous soil. Here and then i would spot some footsteps of hoofed animals or birds foot, attempting to descry the species. Completely sidetracked, time got buried in oblivion. Noticing the sun almost setting, i knew i only had an hour left to make it back. Hence, i turned around and bolted to where i came from. At least this was what i thought. Foolishly, i was hoping i could simply follow my footprints, but by the time of my return, they had all melted away. It didn’t take very long, till i realized i was moving in circles. Desperately looking for reference points, the situation only felt jinxed. Everything looked different. I found myself in nomansland. On one hand, the melted snow has caused the trees and foliage to appear different, and on the other, the perishing sun’s galanty show transmuted my visibility. Where the heck was I? And how did i get lost so fast? Don’t panic, i told myself, and started rushing straight on and down the slope, hoping to get a better view. Half the sun was already behind the mountain. That’s when i started running. Until the cows came home. Almost out of breath, i ended up in front of a wider mud path covered with tracks by a tractor, somehow raising some hope. Though after few turns, i realized the tracks leading into the deep pine woods which by now were offering nothing but obscurity. There was no way on earth, i was going to enter that blackness. So i turned around, and i could feel the temperature shift. For the time being, the cooler temperature felt refreshing, since i was racing. Yet i knew, that just less than a half hour ahead of time, i would think differently. A smidge pent up and worried, i u-turned and ran the opposite direction. Already the cold was getting to my skin and bones. Just a few measures further, the path finally forked, vested with a wooden signpost. The indication was pointing in three destinations. The names of locations never heard before. All three over 10 km and more away. By then, i could barely move my feet no more. My ankles were frozen and i had to bear up against the pain. I didnt’ know which direction to follow, but decided that it would make more sense to hit direction lowlands, where the chance to spot sedentary population was more apparent. My penumbral journey became a nightmare. After an endless continues jog, i ended up in front of another sign, coining the next forked path. This path was much wider now, almost the size of a drivable road suitable for motorcycles or jeeps. How i wished that one of those would pass by out of the blue, just to pick me up. But in reality, not even one sound much less the one of a motor, nor any aspect of electrical power or lights were in sight. I must admit that i teared up, and as the sun had fully disappeared behind the mountains, there was no choice but to get lost in the freezing cold temperature. Dressed in shorts and a light t-shirt, i tuned into survival mode. As ridiculous as it sounds, but i started thinking about bears and wolves, about freezing to death and my last testament. It is fascinating what sorts of thoughts come to one’s mind in a desperate and seemingly hopeless situation. I wondered if i should make it to one of the hunters cabins, to see if they were equipped with survival blankets for any reason. Only they were all the way back, too far up in the woods. The cold kept me moving, though my body wasn’t capable to run anymore. My knees and wrists capitulated. I marked time in front of that signpost, stomping the ground, deciding where to go. I ripped out with an oath. Even two or three, as i was sick to the back teeth. The pain caused by the freezing temperature was unbearable. It must have been for almost an hour now, wandering the darkness, barely being able to see the ground. Luckily, slightly moonshine and some star lights were resurging in the night sky, not feeling completely lost. While gazing into the celestial body, i considered former times, where once the customary GPS was nothing else but stellar constellation. How i wished in that moment i could decipher this ancient language. But i wasn’t an astronomer. The cold was killing me, and already chattering my teeth, i had to rub my arms and shake my legs to stay warm. And if there was something i couldn’t stand, then this was cold. Ice cold. I started begging and praying. Not sure to whom and what. But i did. I asked the analog GPS to show me the way. I asked the universe to please help me find the right route back home where everyone was already gathered in front of the warm and cosy fireplace. I whined and cried and plead for an answer. A sign. A way out. Anything. All of a sudden an unexpected noise was interrupting my soliloquy. I could hear footsteps in a distance of several meters behind me. I then turned around, hoping to spot a returning home hunter or a farmer working unsociable hours, but i thought wrong. Instead i had a face to face encounter with an adult deer, looking right into each other’s eyes. In awe-stricken silence, the deer stepped right in front of me. For shits and giggles but somewhat also serious, i asked if it was godsend and if it could show me the way? Suddenly it spurted ahead, and with just a few jumps it halted right by the forked path and turned its head towards me, as if it was trying to say something. I instinctively followed along and sometimes even walked right next to it. It was enchanting and majestic, though in that at this stage fully reached darkness, i could barely discern the proper features of this wild animal. Again, i asked if i suppose to tag along and if it would get me home? And once more, it spurted forward, just a few jumps and then stood rooted to the ground, as though it was waiting for me to follow. I lagged behind and even came so close, i could feel the warmth of the animal. I could smell its breath and its musky body odor that was redolent of the tang we become acquainted with at any zoo. The deer started walking up the hill back into the direction of the deep forest where i just rushed away from. You must be kidding me, i thought. The last thing i imagined, was to walk back to the forest where it was much colder and darker in any case. I had enough already! But the deer kept walking and for some odd reason i just surrendered and moved along. Maybe i felt safe next to my new tour guide, maybe i believed it was my last resource or maybe it was the fascination of the animal encounter itself that simply excelled all reasonable thinking. Unknowingly, somewhere deep inside, it sparked a flicker of hope. So i found myself following the deer for a walk on the wild side. I followed for a few turns, and to my surprise, the deer always stayed on the footpath, never veered away from the track into the pasture or onto the rubble. My trailblazer lead the way, and i succeeded step by step. After quite a stretch, we eventually stood before the first gaping fir trees, shaping a dark portal to the kingdom of the saga land. Teetering on the brink of the abyss, my hair stood on end. There i was, a scaredy cat, afraid of the trembling uncertainty. And before i could decide or come up with any other idea or excuse at all, the deer had already walked into the woodland. Without hesitation i mimicked the deer and a few seconds later i was swallowed by the Nibelungen. Starring Goddess Artemis and her companion doe, we conquered the silence, yet the whole timber spoke its own quiescent language and it appeared as if silence itself was the transmission line. To my amazement, the deer took a turn where the woods unraveled itself and another path led out into the open to goodness knew where, followed by a forked road, with a signpost giving two destination: one was a village i recognized, but 22 km away, and the other just a lookout point at the back of beyond even further up the road. And this was the direction the deer was heading for. I couldn’t believe it. For God sake- was this a hopeless case? The pain, the cold, the uncertainty and the weariness brought me to the end of one’s tether. I couldn’t even feel my toes anymore. And i worried about frost bites. It was clear that i couldn’t make another 22 km in this cold, but for some reason i believed that this is the only right direction and consequential decision. The deer waited readily at the top of the mount. I wasn’t really persuaded, so this was finally my last attempt to obey, still hoping for the miraculous godsend idea. And then of course, just a kilometer up the road into lorn land, the deer disappeared. Completely gone and vanished into thin air. I threw my hands up in horror and started crying. There i was, completely lost, none the wiser, in the middle of the freezing night and far, far away from warmth and any shelter. How stupid of me, i thought. I lost another half hour believing in some godsend tour guide while the frost was congealing the back of my knees, so that i could barely bend them anymore. I see-sawed, and blew warm breath into my shaking hands, to keep the blood circulating. What a fine mess i made! I looked up in the sky, grumbling in black despair, at the end of my wit’s, as surprisedly, like a bolt out of the blue, a motor resounded in far distance. The clatter came clearer, and finally i spotted a tractor. I waved my arms and yelled like a maniac, with tears and with laughter. The driver used his signal lamp and in that moment, this little significant event took a load of my mind. The tractor belonged to an old haggard french man, who climbed off his workwagon and immediately placed a woolen shawl over my trembling shoulders. What a saving grace! ” Que diable faites-vous ici à cette température?” he asked, meaning: What the heck are you doing here in this temperatures?” He then mentioned that i was very lucky tonight, as he, the only one frequenting up here in timberland, usually never drives up on Sundays. Intrinsically, i would have walked the other path, wasn’t it for the deer persuading me otherwise. Without fail, i then would have missed out on my one and only chance to get home safe and sound. I told the driver about the deer, leading me all the way up here. He smiled and said, that nature is full of wonders. Sometimes we just don’t know how the universe provides us with solutions. And often times, it is never what we want, or think is right, but what needs to be. (To read the text with images and syndetic art- then please go check this link)
Stumbling Blocks and Phantom Pain As much as the German wanted to sever himself from the Jew in his deception, he can't escape his eminent connectedness to him. The fact that he bequeathed an incisive wound into Jewish history, didn't cast him away but instead made him accountable and forever damageable. And even if this passage of time has its place back in history, the German can't free himself from the profound guilt and haunting shame, engrained in his spiritual existence. The ramification of his actions had ripple effects over time. Like a severed limb from its wholistic body, the deep-rooted phantom-pain is still lingering in all these downtrodden and miscarried remembrances. This phantom can't be escaped but it can be relieved. Not with anguish and not with blame but through acceptance and courage. And while the Jew carried on living through all humiliations and defeats, as he always does, the German retreated into a mental and spiritual prohibition, engendered by fear and failure. The copper stumbling blocks are everywhere, not just as cautionary tales on the street, but also as frozen daggers in the German's benumbed hearts and souls. The fear of death turned into fear of life. And trough the subsequent need for certainty and collocation, the red tape and hyperbolic safety precaution, latches every possible door for openness or chance. I see the unobvious suffering, the skeptic and the disbeliever in Germans, as I was blessed to live a Jewishness for quite some time. The disbeliever can turn easily into a misbeliever again, as the unhealed trauma sits deep in the bone, and yet, the work of karma will be for generations to come. If he just could see it, there is much for him to learn from the Jew, but the German has to admit and forgive himself first, for his phantom to turn into wisdom, and his pain to transform into love. by Yvette Endrijautzki 2017
Transition We are born into darkness. Born in pain. We emerge blind—eyes sealed by nature— and scream with every fiber of our lungs, pushed out from that warm, familiar cave where we floated in silent hermitage for nine long months. We clench our fragile fists, desperate to cling to the dark sanctuary we have known so intimately. We absorb the mother's labor pains— waves that shudder through every cell of our entire being. Yes- we come from darkness. But then, all of a sudden there is light. So foreign, so intrusive. So bright and disturbing to what we know. We scream, not merely in pain, but in longing— a raw, desperate cry to be pulled back into the dark womb from which we were torn. Change is difficult. It awakens fear—a primal dread of the unknown that we desperately try to avoid. Though once we endure the ordeal, we soon enough, find ourselves basking in that new light and truly learn to understand, what wonders change can truly bring to bloom. We realize that fear of change is just another unrecognized shadow. Then darkness, once our cradle, becomes a teacher and not a restriction. Once our eyes have opened fully, drinking in meaning from every shape, every hue and flickering form, we no longer fear the light. And once we unfurl our fragile fists— releasing all we clutched so tightly out of comfort and habituation— we no longer need to cling to darkness. We are then able to carry light into every hidden corner, illuminating truth to unleash its truest potential. We then won't get stagnant in the shadows of our reality engendered by our fearful and resistant mind and ego. Yes- we come from darkness - we already carry its memory deep in our bones. Though we don't need to hold on to it, to overshadow the light and to bewilder its seekers. We need not sow more denial, more distortion, in a lamenting world. Enough souls wander lost in the dim hues of anguish, echoes of anger, and the gravity of destruction. Death is light. It is the overcoming of our own shadows. It is relief, renewal and transition into a lighter realm. It is the unnegotiable YES to change. And in this awakening, we become bearers of the light— not hoarders of the dark. We rise to meet the seekers, choosing clarity over confusion, truth over veils and love over fear. No longer do we feed the world's sorrow with fresh denial or twisted mirrors. If we can start to truly embrace the light and become aware of our shadows, then it can teach us to welcome every change and master every death! Let the light prevail. by Y.Endrijautzki 2015